Prato frio

Vim com o féretro corintiano de Porto Alegre até São Paulo. Embarcamos naquele clima de enterro - dirigentes chorando, torcedores cantando e chorando, uma desgraça. Quando estavamos todos sentados, toca um celular em altos brados: "Glória do desporto nacional, ó Internacional..." Mesmo que eu quisesse, meu engenho maligno não chegaria a tanto.