Soneto CIX

O! never say that I was false of heart,
Though absence seem'd my flame to qualify,
As easy might I from my self depart
As from my soul which in thy breast doth lie:
That is my home of love: if I have rang'd,
Like him that travels, I return again;
Just to the time, not with the time exchang'd,
So that myself bring water for my stain.
Never believe though in my nature reign'd,
All frailties that besiege all kinds of blood,
That it could so preposterously be stain'd,
To leave for nothing all thy sum of good;
For nothing this wide universe I call,
Save thou, my rose, in it thou art my all.

(Shakespeare)

Nunca me digas falso o coração,
se parece que ausência altera a chama;
fora de mim a mim separação,
como desta alma que em teu peito acama.
É-me casa de amor, se errante andei
e como quem viaja ora regresso
ainda a tempo, co tempo não mudei,
e a lavar minhas manchas já começo.
Nem creias, muito embora em mim reinasse
toda a fraqueza dando o sangue engodo,
que sem sentido o sangue aviltasse
e eu trocasse por nada o teu bem todo.
E no vasto universo a nada aludo,
Salvo a ti minha rosa que me és tudo.

(Tradução: Vasco Graça Moura)

Biblioteca Multimídia

Fiquei deslumbrado com a quantidade de video-aulas disponíveis na Biblioteca Multimídia: 107 sobre filosofia, 238 sobre educação, e outras tantas; com as fontes mais diversas.

Pode-se assistir on-line ou baixar para a máquina. Eu gostei muito de uma sobre 'Pensar a leitura', que pretendo passar aos alunos do meu curso de leitura dirigida.

Bom proveito.

Uma bundinha nas nuvens (Da série Família da Glau)

Teus astros cintilam

Colorado, de ases celeiro:

Clemer;

Índio, Bolivar e Fabiano Eller;

Ceará, Tinga, Edinho, Alex e Jorge Wagner;

Fernandão e Rafael Sóbis.

Olhos onde surge o amanhã

Olhos onde surge o amanhã, radioso de luz...

Segue tua senda de vitórias, colorado das glórias...

O sobrevivente, de C. Drummond de Andrade

Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade.
Impossível escrever um poema - uma linha que seja - de verdadeira poesia.
O último trovador morreu em 1914.
Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.

Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples.
Se quer fumar um charuto aperte um botão.
Paletós abotoam-se por eletricidade.
Amor se faz pelo sem-fio.
Não precisa estômago para digestão.

Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta
muito para atingirmos um nível razoável de
cultura. Mas até lá, felizmente, estarei morto.

Os homens não melhoram
e matam-se como percevejos.
Os percevejos heróicos renascem.
Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.
E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio.

(Desconfio que escrevi um poema.)

Quase tudo está dito. Só uma coisa me intriga: De onde ele tirou, em 1930, essa de que "Amor se faz pelo sem-fio"?